Joan Crawford

 

Joan Crawford y su mirada que rasga mi sueño que abre mis carnes sangrantes que  apuñala sin compasión su ausencia de amor que consigue atravesar mi cuerpo mi mente me mata aniquila mi existencia me masturba me veo reflejado en sus ojos de fotografía antigua mientras entreabre su boca con la intención de decirme algo ¿el qué? no lo sé no consigo oírla solo percibo su aliento suave y cálido a través del cristal impío que nos separa que nos agrede desde la estructura de un sueño que hace que esta realidad me supere pueda conmigo sin tener la oportunidad de escapar al otro lado donde poder roer sus huesos como la alimaña que soy como el desecho humano que alguna vez ¿cuándo? creí ser y su mirada me atraviesa y hace que mi piel se derrita y supure amor impuro por aquella que nunca fue mía imagen en blanco y negro vetusta y polvorienta anciana en su edad que salpica mis entrañas de mariposas muertas que esparcen su néctar ambiguo por la testa de un esquizofrénico amargado tal cual ¿quién? podría estar así todo el día ¿cuándo? las veinticuatro horas y cuarenta y ocho si me lo propusiera sin ninguna razón en especial ni siquiera por devoción o cierta locuacidad imperecedera en mis actos sólo sus ojos y yo su cabello peinado a la última moda de los años treinta mientras escupe improperios contra la vieja arpía Bette tan bella como ella y demás divas del celuloide lésbico una imagen divina que se repite en mi cabeza como un vinilo rayado alcanzando el orgasmo eléctrico ecléctico aquel que hace que mis extremidades sufran episodios espasmódicos que rayan la locura del acto la violencia del deseo no correspondido y la opulencia de sus complementos mezclados con la perfección y belleza de sus gestos alza esa ceja mientras acoge una pose interesante poco antes de protagonizar una escena juntos en algún musical de bailes imposibles elegante elegancia mientras agarro su cintura de avispa y me sumerjo en la oscuridad de sus ojos eternos y deseo hacerle el amor ¿quién? yo tocarla sentirla abrir sus piernas y profundizar en el secreto que nunca se nos enseñó más allá del glamour y las historias de final feliz amar a la actriz follar con el personaje sentir las convulsiones de su cadera contra mi cuerpo desnudo mientras eyaculamos metros de película de color añil y aroma de viejos cines derruidos enjugamos nuestras bocas nuestras lenguas al ritmo de una canción de violines trompetas y saxos banda sonora de nuestra excitación con zapatos de claque quiero violar el pasado hacerla mía y recibir a cambio una de esas frías miradas que conseguían derretir al malo de turno poco antes de su ADIÓS DEFINITIVO de que agarrase el hacha y cortase cabezas momentos antes del asesinato en serie ataviada con una camisa de fuerza de lujo eternas son sus palabras y la imagen que poseo en mi mente siempre te amaré  porque eres inmortal  en  el presente pestilente y el futuro decadente… como yo